Sirael Ashtareos - Hail To The Golden King ! [LOADED]

L’enfant jouait. Il jouait dans les taudis, insouciant. Il poursuivait des mouches, poursuivait ces fantastiques créatures. Les mouches le fascinaient. Elles vibraient dans l’air, possédaient une couleur verdâtre chatoyante. Elles vibraient de vie. Les mouches, seul peuple cohabitant, avec les moustiques et les humains, sur cette bonne vieille Brud.
La vie.
Toute vie fascinait l’enfant. Né en x352, il avait dû, dès sa naissance, fuir son royaume natal : Midi. De frêles esquifs, voulant échapper à de « très vilains monstres » s’étaient hâtés de gagner une île au Sud. Une île où personne ne viendrait les chercher : Brud. « Fange », dans une autre langue.
Le nom était bien choisi : une lande boueuse, jetée comme un tas de fumier au milieu d’une mer dont les vagues semblaient se retenir de s’étaler sur la côte. Le sable et la vase se confondaient, formant un magma à la fois gluant et granuleux. Les taudis, amas de murs plus ou moins droits craquelant sous un soleil de plomb, étaient les seules habitations sur ce terrain maudit. Parfois, les cloisons de boue séchée s’effondraient, s’enfonçaient dans la boue et finissaient par se confondre avec au rythme de ses vomissures. Car la boue vomissait. Elle semblait régurgiter, accompagnée d’un bruit de diarrhée, une eau insalubre et marronâtre. Fait étrange au vu de la sécheresse du climat… Mais qui s’en souciait ?
Les habitants se contentaient de survivre, accablés par les affections cutanées, les piqûres d’insecte et le soleil qui froissait leur peau comme leur moral. Brud ne comptait aucun mage. Tous étaient restés sur le continent pour tenter d'endiguer la menace. Tous portaient des haillons encrassés par les affres de la vie. Tous traînaient dans la fange, dans la misère...
Pourtant, bondissant dans les venelles étroites et poisseuses, Sirael Ashtareos était fasciné par les mouches.

Les parents étaient quelconques. Comme les autres, le couple travaillait dur pour aider la communauté. Chacun avait un rôle prédéfini et une micro-économie avait fini par se mettre en place. Kanaan et Sana Ashtareos étaient puiseurs. Ils s’occupaient des sources d’eau douce disséminées sur la moitié inoccupée de Brud, ce marais salé où ne poussaient que des herbes desséchées à la naissance…
Leur fils était à leur image : d’un blond doré, royal. « Un trésor sur la tête et les pieds dans la merde » disait avec ô combien d’ironie un ami de la famille. Une particularité physique, cependant, lui avait valu l’admiration des plus curieux et les malédictions des plus superstitieux… En effet, l’enfant, bien que, somme toute, charmant de par ses traits, était effrayant de par son regard. Un regard d’amour ou de sang, de colère ou de chaleur. Mais un regard rouge vif.
Sirael vivait dans le seul environnement qu’il ait jamais connu, et, par conséquence, n’y trouvait pas grand-chose à redire, faute d’éléments de comparaison. Pourtant… Pourtant… Il y avait, sur cette bouse tellurique de Brud, quelque chose qui le gênait. Quelque chose d'insaisissable, de translucide, de volatil. Un sentiment de manque instinctif : celui des origines.

Chaque soir, le même rituel, comme ancré dans l’esprit de ses parents, animait leur langue. Peu importe sur quoi était axée la discussion, celle-ci finissait, aux alentours de vingt heures, par s’imprégner d’une souffrance étouffante, par se draper d’un linceul de nostalgie. Kanaan passait une main faible dans ses longs cheveux blonds, Sana se perdait dans la contemplation d’un point fixe. Vingt heures. L’heure à laquelle ils avaient quitté Midi. Alors, ils parlaient. Ils récitaient, ils psalmodiaient, même.

- J’aurais aimé te donner la chance de voir Hélioral…

- Si heureux… La nature…

- Oui… Vert…

Alors, au fur et à mesure, l’enfant avait fini par vouloir en savoir plus et s’était mis à demander plus d’informations, plus de détails. On lui narra à quel point Midi était splendide. A quel point cette terre était verte et fertile. A quel point la vie, là-bas, avait été fantastique. Et à quel point on la regrettait…
On lui décrivit tout. Absolument tout. Et plus Sirael savait de choses, plus il voulait en savoir. La gloire et l’opulence passées qui se répercutaient, par le biais des mots, dans son esprit le firent assez rapidement se rendre compte de la pauvreté sous laquelle il ployait. L’indigence était un vampire raffolant du destin. Cette vérité le frappa bien vite même s’il était incapable, la faute à son jeune âge, de mettre des mots sur ce concept.  Alors, inconsciemment, dès ses six ans, il se lassa des mouches, aspirant désormais aux grands oiseaux décrits par ses parents. Il en vint à haïr la fange, songeant à des tapis d’herbe verte. Il prenait peur dès qu’il entrait dans un bâtiment de Brud, un de ces tas de pierre et boue menaçant de s’écrouler…
L’enfant se découvrit une passion pour le glanage de connaissances. Le moindre livre qu’il trouvait, héritage de Midi ayant été ramené sur Brud, il le lisait. Il le lisait, le relisait, cherchait d’autres ouvrages pour remédier aux difficultés linguistiques rencontrées dans le premier, et ce, jusqu’à ce qu’il l’ait pleinement compris. Ses parents puisaient dans la boue… Sirael, lui, puisait son eau dans le papier.
Car la richesse intellectuelle garantit la richesse matérielle.

• • •

La mer. Sirael Ashtareos, huit ans, se perdait dans cette vision. Debout, droit, toisant les flots pour ne pas salir ses vêtements sales, il songeait.
La côte Nord de Brud. Là où il était arrivé. Dixit ses parents. Ses parents… Kanaan et Sana étaient bons, aimants. Mais pauvres, désespérément pauvres. Leur enfant n’aimait pas ça. Il n’aimait pas se priver de nourriture pendant un ou deux repas. Il n’aimait pas le poisson infect et gorgé de vase qu’on lui servait presque systématiquement. Le fils Ashtareos n’aimait pas ce sol mou où les choses comme les situations s’enlisaient. Il n’aimait pas son lit raide, son matelas imprégné de sel qui le grattait. Il n’aimait pas Brud la Miséreuse. Cette vieille femme en état végétatif qui refusait l’engloutissement, verrue pustuleuse ayant éclaté sur la face du monde.
Sur Brud, il y avait les pauvres. Et parmi les pauvres, il y avait les pauvres.
Sirael appartenait à la dernière catégorie.
Il chassa une mouche qui virevoltait aux dernières lueurs du jour. Une expression de dégoût s’afficha sur son visage lorsqu’il la frappa. Comme si cette minuscule abomination allait, de sa répugnance, corrompre ses tissus.

Le regard rouge de l’enfant faisait écho à celui du soleil qu’il contemplait, comme si le premier demandait au second ce qu’il y avait derrière l’horizon.
Sauf que ça, il le savait déjà.
Midi, terre d’abondance.
Cela faisait six ans. Sûrement les Démons étaient partis ailleurs.
Les Démons…
Etrangement, Sirael ne ressentait aucune véritable forme de haine envers eux et Zeref, leur maître. Peut-être était-ce dû à son âge, mais il les percevait plus comme une sorte de fatalité qui, quoi qu’il se passe, finit par tomber sur nous à la manière d’un châtiment supérieur…
Midi.
Ah, Midi…
Sirael ferma ses yeux rouges venus d’un autre monde, enferma le rêve derrière ses paupières. Un vent inexistant souffla sur son visage, des senteurs inconnues vinrent à lui. Des couleurs, également. Des sons, des tonalités, des bruissements. Des formes, des paysages infiniment beaux… Mais infiniment loin. Et infiniment tristes…
Midi devait être encore plus merveilleux qu’il ne l’imaginait avec ses pauvres souvenirs. Après tout, il n’avait vu du monde que Brud. Les sensations auxquelles il fantasmait n’étaient qu’un patchwork de celles qu’il avait déjà expérimenté… Mis à part la vue et le vent,  Sirael ne pouvait rien imaginer de réaliste.
Sentiment de désespoir, de privation, d’enfermement. Vortex abdominal, nexus des idées et des sens. La tourmente lancinante de la faim attisa le feu du manque. L’enfant eut l’impression qu’on le battait, qu’on lui décochait des uppercuts invisibles. Des larmes lui montèrent aux yeux. Une cage de boue et des barreaux d’eau salée. Une terre où tout était bloqué ou destiné à dépérir. Un même paysage monotone pour toute une île, un même visage décomposé pour tout un peuple, une même routine pour toute une ère.
Le flux et le reflux semblaient imiter le cours du temps sur Brud… Vaguelettes régulières, monotones. L’eau elle-même semblait bridée, inhibée. N’y avait-il rien, sur cette île, qui soit beau ? Qui soit appréciable ? Agréable ?
N’y avait-il rien qui puisse le rendre heureux ?
Disparu, l’enfant gai et bondissant. Envolé, le sourire.
Malheureux. Sirael était malheureux.
Il ouvrit ses yeux, presque forcé à le faire pour ne pas que ses paupières explosent. Un flux violent de larmes jaillit pour se tarir l’instant d’après, ainsi que le bonheur. Il est court, puissant, mais s’estompe avec une vivacité folle, ne laissant de place qu’à la détresse...
Allait-il vivre éternellement ainsi ? Le bien-être n’est-il pas le but de chacun ? Pourquoi n’aurait-il pas le droit, lui, d’accomplir cet objectif inhérent à la Création ?

- Sirael, l’interpella une voix profonde et connue.

L’intéressé fit volte-face, comme si on venait de le prendre en flagrant délit. C’était son père. Kanaan avait une taille plutôt haute, une peau basanée et des yeux d’un noir profond contrastant avec ses cheveux aussi blonds que ceux de son fils.

- Père... ?

Sirael parlait bien, en effet. Pas de familiarités. Il savait l’art des mots qu’il avait appris durant ses lectures. Pour lui, s’exprimer ainsi était signe d’intelligence, d’élévation.
Kanaan ne s’en importunait pas. Son fils vivait la vie qu’il désirait comme il le désirait. Son rôle à lui était simplement de le nourrir, de le loger, de l’aimer mais aussi de l’élever… Or, que peut-on élever sur une terre où l’on s’enfonce... ?

- Qu’y a-t-il ?

La figure paternelle semblait tracassée… Voire angoissée. Définitivement angoissée. Torse nu, l’homme passait frénétiquement sa main dans ses cheveux et finissait le mouvement dans son cou puis sur sa poitrine. Le regard était sérieux, les sourcils froncés, la bouche était pincée comme celle d’un coupable.

- Le Conseil a été tenu tout à l’heure… Ils nous ont sélectionnés.

Chaque semaine s’organisait un Conseil formé par les hommes et les femmes de la communauté qui avaient été les plus influents à Midi. Ils se chargeaient de prendre des décisions pour le reste des réfugiés de Brud.
Sirael les enviait. Ils étaient au pouvoir, possédaient des murs de pierre et des toits uniformes.
Kanaan se rapprocha, descendit de la petite butte sur laquelle il s’était positionné et vient à la rencontre de son fils, sur la plage. Il s’accroupit, le tint par la taille.

- Sirael… Nous retournons à Midi.

La coquille d’une grosse noix où s’entassait toute une colonie de fourmis. Voilà ce que l’embarcation pouvait évoquer. Des hommes, des femmes, des enfants. Pleurant de joie, s’inquiétant, s’enlaçant, parlant pour ne rien dire. Les réactions étaient diverses mais le voyage ne laissait personne indifférent…
Pour sa part, Sirael était à la proue, à moitié penché par-dessus le bastingage.

- Midi et Brud sont séparés par cent soixante-quatorze kilomètres, vous le saviez ? Il y a plus de quatre cents herbes différentes à Midi et même des fleurs ! Ca sent comment, une fleur ?

Toute sa joie recouvrée, il harcelait littéralement ses parents d’interrogations et d’affirmations. Il mobilisait toutes les connaissances qu’il avait amassées sur son royaume d’origine et reposait au minimum trois fois chaque question, si bien que l’on se serait attendu à ce qu’il demande confirmation sur la direction vers laquelle se lève le soleil.

- Ca sent… Bon…, soupira Sana, incapable de trouver un élément de comparaison valable parmi les odeurs de Brud.

Mais cela suffit à Sirael qui, l’air émerveillé, balaya du regard le bateau, faisant un signe à celui qui le conduisait. C’était un membre du Conseil de Brud. Il lui rendit son sourire et le jeune Ashtareos se retourna, exposant son visage aux embruns frais et iodés. D’après cet homme, Ikram, le moment était venu de regagner Midi et les plus méritants avaient été sélectionnés pour partir les premiers. Toutes les expéditions avaient été, jusque-là, interdites. Voilà pourquoi la traversée paraissait être un calvaire pour certains.
Sirael ouvrit grand les yeux, comme si Midi allait se profiler, d’un instant à l’autre, à l’horizon. Oh, comme ce serait beau ! Comme le continent serait grandiose ! Il s’imaginait déjà vivre, avec sa famille, à Hélioral. Oui… Vivre dans cette ville arboricole, avoir comme maison une partie d’un tronc ou d’une branche… S’éveiller, le matin, avec les chants des oiseaux… Se régaler de fruits juteux à la chair riche et sucrée…  Respirer le parfum de la nature, de la résine, des fleurs… Passer sa main sur l’écorce irrégulière, caresser, du bout des doigts, les feuilles… Laisser une coccinelle se poser sur sa main et lui faire prendre son envol d’un souffle… Vivre sans manquer de rien, sans se poser de question sur le lendemain.
Bien évidemment, l’enfant n’avait aucune idée de ce qu’étaient ses sensations, ne disposait que d’avis, de mots et de son imagination pour les idéaliser.
Mais là-bas, sur sa terre, sur son royaume, il les connaîtrait, il les aurait. Tout le début de son existence n’avait été que préparation pour son retour. Là-bas, il vivrait réellement.
Vivre pour avoir.
Vivre pour pouvoir.
Avoir et pouvoir pour être.
Tout serait pour le mieux.
La nuit tomba et enveloppa Sirael dans son drap étoilé…

• • •

Bruit. Vacarme. Fracas.

- Sira’ !

Mot vague. Enchaînement inintelligible de syllabes. Rêve ou réalité ?
Nausée. Torticolis.

- Sira’ !

Des cris. Vrombissement, vibration insoutenable.
Surdité.
Retour de l’ouïe. Paupières ouvertes. Ombres crochues. Flou. Couleurs confuses.
Soudain éblouissement.
Cécité.

- SIRAEL !

L’enfant retrouva enfin ses esprits. Penchée sur lui, sa mère. Ses larmes tombaient sur lui. Elle était à quatre pattes, au-dessus de son corps étalé au fond de l’embarcation. Soudain, une ombre gigantesque noya l’esquif sous un océan de peur. On cria. Encore. Sirael tourna les yeux. Il voyait des gens au sol se tenant la tête ou invoquant des divinités archaïques. Et des sanglots, tant de sanglots !
Le fils Ashtareos en revint à sa mère. Celle-ci suivait l’ombre, bouche bée, horrifiée.
A nouveau, quelque chose fit vibrer le bois au point que celui-ci craqua. Les passagers se bouchèrent les oreilles, Sirael fit de même. La face tordue par la douleur, il encaissa le son apocalyptique qui manqua de faire exploser sa cage thoracique.
Lorsque celui se calma, il entendit la voix d’Ikram, l’homme du Conseil au gouvernail.

- BORDEL, C’EST DE VOTRE FAUTE !

Sirael put apercevoir, entre deux corps abattus de terreur, le visage décomposé du “capitaine” de l’embarcation.
Un bruit d’objet que l’on jette dans l’eau suivit. Un autre. Quatre fois.

- LE BUT DE CE VOYAGE C'ÉTAIT DE VOUS LARGUER SUR MIDI POUR PERMETTRE AUX AUTRES DE SURVIVRE ! MOINS DE BOUCHES A NOURRIR, PLUS POUR LES AUTRES ! ALORS ON A PRIS LES PLUS PAUVRES, LES MOINS UTILES A LA SOCIÉTÉ, ET ON LES A FOUTUS DANS CE PUTAIN DE BATEAU MOISI !

Petit rire nerveux. Ikram reprit, plus froidement.

- On sait très bien que Midi est une terre morte. Vous nous croyez assez cons pour pas avoir essayé d’y retourner en huit ans ? Des expéditions secrètes ont été menées mais on vous a rien dit parce que l’espoir vous aurez détourné de vos tâches sur Brud et ç’aurait été l’anarchie ! Mais évidemment, évidemment quand MOI j’y vais, regardez avec quoi je me retrouve ! Je vous aurai envoyé en exploration pendant que j’aurais “gardé” le bateau mais là… Putain allez ! Dégagez ! DEGAGEZ !

Par trois fois encore, il hurla “dégagez”, poussant, à chaque fois, un passager dans la mer. Soudain, avant que quiconque n’ait pu réagir, un rayon d’énergie colossal plongea dans les eaux, au loin, comme une punition céleste. On cria à nouveau. Les vagues du désespoir, résidus de l’impact, emportèrent les résidus de la société de Brud jusqu’à la rive. Ikram, qui était resté debout, sombra dans l’océan au passage de la première ondulation.
Les gens furent secoués, s’entrechoquèrent et, pour les plus malchanceux, tombèrent. L’embarcation tangua, roula, menaça de chavirer… Mais elle ne se renversa qu’une fois la plage atteinte, projetant ses passagers comme de vulgaires vomissures sur le sable.

Écorché par les événements, Sirael mit du temps à se ressaisir. S’était-il réellement réveillé ? N’était-ce pas là quelque diabolique mise en abyme onirique ?
Non.
Le sang qui coulait dans sa bouche était là pour le lui rappeler. Et aussitôt s’en rendit-il compte que tout sembla se débloquer ! Il s’était mordu la langue en tombant. Où était-il ? De quoi parlait Ikram avant de mourir ? Quelle était la source du rayon qui avait provoqué les vagues ? Quelle était cette ombre qui avait tant effrayé Mère ?
Mère ?
Où était-elle ?!
Sirael se leva, titubant, chancelant. Il tomba à quatre pattes, secoua sa tête pour reprendre ses esprits. Des larmes coulaient incessamment de ses yeux, si bien qu’il ne s’en était même pas rendu compte. Son corps de huit ans ne pouvait pas gérer tant de sentiments en simultané. Son cerveau surchauffait, son coeur explosait, son ventre saturait. Toutefois, malgré tout, il se releva, mû par l’amour qui le liait à ses parents.
Alors, il s’immobilisa.
Alors, il vit...
Derrière la plage… Il pouvait voir à au moins plusieurs kilomètres… Il tourna frénétiquement la tête, quitte à déchirer les muscles endoloris de son cou, dans l’espoir d’apercevoir au moins la forme d’un arbre.
Rien. Des cadavres d’arbres. Voilà tout ce qu’il vit.
Des cadavres d’arbres et quelques touffes d’herbe jaune.
Rien d’autre.
Midi ?
Un cimetière.

Explosion de tout rêve, vaporisation de tout espoir, pulvérisation de toutes certitudes. L’âme de Sirael craquela, son visage se fissura. Tout bonnement épouvanté, il se tourna lentement, méconnaissable, vers les corps encore au sol et le cadavre du bateau.
Des sillons creusés par les larmes jetaient des ombres mortifères sur son visage. Ses yeux rouges apparaissaient encore plus sanguinolents, gonflés. Ses traits suivaient chaque os de sa tête, des rides douloureuses lui donnaient l’air d’être âgé d’un siècle. Et sa mâchoire semblait s’être tout simplement décrochée, pendant misérablement sous son crâne comme un pitoyable bourrelet de chair morte.
Instinctivement, il trouva sa mère parmi les naufragés. Il lui adressa le regard le plus désespéré au monde, se raccrocha comme une loque au sien. Le visage laiteux de Sana  y répondit avec la même intensité. Elle était affalée sur le sable, une jambe dans une position grotesque. Tous deux vivaient la même tragédie : le deuil d’un être aimé que l’on s’apprêtait enfin à revoir, après des années de langueur : Midi.
Sirael esquissa quelques pas vers sa mère lorsque celle-ci adopte la même expression que sur le bateau. Elle tendit un bras tremblant pointant derrière son fils. Celui-ci eut à peine le temps de tourner la tête qu’un bâtiment sombre l’envoyait, par son seul passage en rase-mottes sur la plage, s’écraser à plusieurs mètres sur le côté. La chose dérapa sur le sable, massacrant de ses énormes serres tout ce qui se trouvait sur son passage, créant un déplacement d’air qui dispersa le reste entre la côte et la mer. Un sinistre craquement, dans le chaos sonore et visuel provoqué par l'atterrissage forcé de ce monstre, indiqua à Sirael que l’embarcation avait été fracassée. Un objet tomba près de lui.
Lorsque le nuage de sable retomba, il identifia l’artefact et vomit toute la bile et toutes les larmes qu’il avait dans son corps. Là où s’était trouvé, il y a quelques instants, les trois quarts des passagers ne subsistait qu’un magma de chair, de sang et de sable. Plus aucun corps n’était entier, plus aucune tête n’était reconnaissable.
Celle de Sana Ashtareos y compris.

• • •

Ballotté sur le dos d'un homme, l'enfant agonisait. Le paysage défilait devant ses yeux, morne, monotone, mortifère. Comme son état d'esprit. Les rescapés étaient une dizaine. Hommes, femmes, enfants. Parmi eux, Kanaan et Sirael Ashtareos. Nombreuses étaient les pertes... Et la division en deux du groupe s'ajoutait à ce sinistre bilan.
Deux Dragons. L'un d'or et l'autre d'obsidienne. L'un de lumière et l'autre de ténèbres. C'était le premier qui, sous les assauts de l'autre, avait dérapé sur la plage et massacré une partie des naufragés.
Dont Sana Ashtareos.
Paralysé par la mort comme si celle de sa mère avait été la sienne, Sirael n'avait pas bougé des heures durant. Même quand son père, dans le chaos, l'avait attrapé au vol et avait commencé sa course effrénée vers le Nord. Loin de tout, loin des Dragons. Loin des cadavres. Des cadavres humains, du moins.
Pour chaque souche vue, une pique se plantait dans les esprits. Les natifs de Midi pleuraient leur famille comme leur royaume. Et désormais, ils se dirigeaient vers le Nord, dans l'espoir de trouver quelque endroit ressemblant, de près ou de loin, à leur terre déchue. La partie septentrionale de Midi, ou, par défaut, Minstrel...
La traversée dura plusieurs semaines. Un ou deux mois, peut-être. Durant toute cette période, Sirael ne dit mot que qu'en cas d'absolue nécessité. Le traumatisme avait été violent pour lui et la vision des horreurs qu'il croisait saupoudrait de sel ses plaies béantes encore. Un état de détresse que jamais il n'avait connu. Sur Brud, le manque et l'envie. À Midi, la désolation et la fatalité. Le glaive de la désillusion abattu, son âme avait fait de même.
Parfois, le groupe dut contourner des formes humanoïdes errant dans le royaume qu'elles avaient anéanti. Des Démons. Il arriva que l'un de ces derniers se mette à pourchasser les survivants. Cela se soldait par la mort d'un ou de deux naufragés... Mais les autres n'avaient ni le temps ni la force de les pleurer. La Faucheuse était devenue leur camarade. Ils étaient dans son jardin.
Midi, le jardin de la Mort.

Tantôt sur son dos, tantôt à ses talons, Sirael ne quittait plus son père, lui réservant ses rares prises de parole. Leur apparence était abjecte. Cheveux longs, emmêlés, tachés de poussière et de larmes... Yeux gonflés dont la constitution menaçait de rompre... Peau terne, teint cimenteux... Et lèvres bloquées en un éternel pincement. Comme si, à tout moment, ils se retenaient de déverser un flot fatal de leur bouche. Comme si l'ouvrir signerait leur arrêt de mort.
Bientôt, ils traversaient Hélioral, d'où était originaire la majeure partie du groupe. C'est sûrement ici que la mélancolie atteignit son paroxysme... Un immense cylindre poli par les vents vides. Un cadavre étendu de tout son long dont la chute l'avait fait s'enfoncer quelque peu dans le sol. Ses membres étaient éparpillés autour de lui, morbide lit funéraire.
C'était le coeur de Midi, Hélioral.
Un obélisque de vie lui rendant hommage.
Un autel de mort témoignant de son invincibilité.
De désespoir, un homme se jeta à plat ventre sur une épaisse branche taillée en pointe.

• • •

La lumière grandissante de l'aube commençait à inonder le paysage de Midi. Elle l'inondait d'horreur. Car l'obscurité sied mieux à la désolation : cette dernière devient invisible une fois dans les ténèbres. La faim tiraillait les rescapés. Leur pas était lentement frénétique, leurs yeux faiblement émerveillés. Au loin se profilait une masse sombre et indistincte. Irrégulière et crochue, cette forme aurait pu paraître fort inquiétante... Mais il n'en fut rien. Pour des Hommes ayant traîné leur corps comme des loques, toute déformation de la monotonie de Midi représentait un espoir nébuleux. Espoir d'on-ne-sait-quoi. Mais un puissant espoir.
Marcher au rythme des craquements des branches que l'on écrase, manger des racines et des charognes de volatiles ayant eu la mauvaise idée de déployer leurs ailes dans le ciel maudit de ce royaume déchu, boire une eau boueuse et infecte, parler seul ou à plusieurs pour tenir. Pleurer seul ou à plusieurs pour ne pas pourrir. Manger la chair crue et malade de ceux qui mourraient...
Le groupe toussait, vomissait, perdait des dents, se gorgeait de pus. Nus ou presque nus, ils semblaient être d'authentiques sauvages.
Quelle humiliation pour les ambitions de Sirael... !

Le fils Ashtareos, à la vision de l'obscure masse, bondit du dos de son père et se mit à sautiller en tête du groupe. On le regarda avec tristesse et affection alors que, malgré sa condition misérable, il dépensait ses forces en courant vers ce relief salutaire.
Peu après, l'enfant arrivait, suivi du reste du groupe, devant ledit relief. Faisant volet en éclat la platitude de Midi, Minstrel se dressait devant eux, lui et ses cheveux de jais, arbres crochus à la noirceur déconcertante... Il devait être neuf heures et, pourtant, malgré la lumière criarde du soleil, ils restaient désespérément noirs. Le ciel lui-même perdait sa teinte au-dessus de Minstrel... Comme si tout, dans ce royaume, absorbait la lumière de telle sorte à ce que seules des nuances de ténèbres permettent de s'y repérer en dessinant formes et ombres.
Mais, peu importe. Les rescapés pleurèrent de joie devant tant de relief (quatre à cinq mètres de bois !) et s'extasièrent en caressant du bout des doigts l'écorce sans même se rendre compte de l'énergie maléfique qu'elle véhiculait. Ils ignorèrent ce sentiment de mal-être, et, sans même réfléchir, s'enfoncèrent dans les profondeurs de Minstrel...

• • •

- Démons !

La femme ayant crié cela provoqua une véritable débandade. Les membres du groupe s'éparpillèrent dans toutes les directions, slalomant entre les arbres et les buissons. Aucun ne se retourna, comme si le seul fait de croiser le regard d'un de leurs poursuivants aurait pu avoir un effet désastreux.
Sirael, haletant, s'écorcha contre les doigts griffus des plantes. Dans l'obscurité, ses yeux rouges luisaient de peur. Mais une peur habituelle. Un tiraillement redondant. La peur de la mort. Il n'avait, somme toute, pas grand-chose à perdre... Néanmoins, l'espoir subsistait, malédiction le poussant à vouloir survivre. Encore. Et encore.
Le bois mort craquelait sous ses pieds et la terre humide ralentissait par endroit sa progression. A de nombreuses reprises, il confondit Démons et arbres, ombres toutes aussi menaçantes. Des poussées d'adrénaline manquaient de faire s'arrêter son coeur et galvanisaient ses muscles. Bien vite, son esprit connut un trop plein d'émotions et il dut s'arrêter dans une sorte de petite clairière éclairée par l'obscurité de la nuit. Il renversa sa tête en arrière, déglutit péniblement et s'affaissa au sol, sur ses genoux. Tous ses muscles tremblaient d'effort. C'était à peine s'il pouvait tenir dans sa position. Soudain, un mal de ventre le fit gémir de douleur. Il se plia en deux, tomba en position foetale au sol avant d'apercevoir deux autres enfants le rejoindre. Les deux nouveaux arrivant vomirent, diffusant une odeur insupportable dans la zone.

La peur de l'évanouissement motiva Sirael à ramper vers l'un de ses camarades possédant une sorte de baluchon. De ses mains meurtries et sales, il en tira fébrilement des racines dans lesquelles il mordit sans hésitation. Le goût comme a texture étaient atroces... Saveur amer et rance... Écorce dur comme la pierre et intérieur spongieux. Le blond grimaça mais se força à manger, ignorant ces sensations désagréables... Lorsqu'il fut un tant soit peu repu, il en donna aux deux autres : Hannane et Neiro. La première était une fillette d'une dizaine d'années, débrouillarde, aux cheveux de jais et à la peau d'ébène. Le second, un jeune homme de quinze ans un peu dément possédant une longue crinière marronâtre et un teint maladif.
Le trio se connaissait à peine, chacun étant enfermé dans son utopie et ses rêves brisés... Pourtant ils durent rapidement se lier.
Après une semaine d'attente et de recherches, ils proférèrent une vérité aux allures de sentence : ils étaient perdus... Et leurs parents avaient disparu.
Au moment où ils s'en rendirent compte, un rire d'outre-tombe résonna dans les ténèbres environnantes. Les enfants se serrèrent, détruits de l'intérieur. Neiro psalmodiait des paroles sans queue ni tête, Hannane s'arrachait des cheveux par grosses poignées et Sirael secouait frénétiquement la tête en un mouvement de refus.
Refus de la perte.
Refus du malheur.
Refus de la peur.
Refus, donc, de sa vie.

Neiro, malgré son étrangeté, était un jeune homme d'une gentillesse inouïe. Il était volontaire, et, contredisant les apparences, possédait une intelligence insoupçonnée. Il parlait toujours d'une voix grave et rapide. Le débit était parfois tel que ses paroles en devenaient inintelligibles... Pourtant, Sirael, bien que plus posé et silencieux, appréciait sa compagnie. Neiro plaisantait souvent et, même si le jeune Ashtareos ne riait pas, ce dernier trouvait l'humour de son ami agréable.
Hannane, quant à elle, était purement pragmatique. Son jeune âge ne laissait en aucun cas deviner tant de maturité. La jeune fille arborait toujours un visage fermé, quelque peu froid. D'après Sirael, il s'agissait d'une façade. Hannane entretenait son image, se forçait à réfléchir à la survie du trio pour oublier la perte de ses parents... Elle aussi, le blond la trouvait rassurante. Avec Hannane, chaque problème trouvait sa solution dans le plus grand des calmes.

Sirael voyait sa langue se délier petit à petit. Autrefois discret, il s'affirmait de plus en plus sans pour autant prendre les devants. Pour les deux autres, il était un moteur. Le fils Ashtareos avait des ambitions et était doté, manifestement, d'un véritable don pour la parole. Il était impossible de croire qu'il n'avait que dix ans... L'expérience de la vie lui en avait donné le double. Cela dit, l'on appréciait peu la méfiance de l'enfant. Méfiance, oui. Le sentiment quant à la trahison d'Ikram sur la côte de Midi avait mûri au sein de son être. Ayant tu ses sentiments, ces derniers avaient muté et Sirael avait commencé à douter de tout le monde, imaginant sans arrêt les pires des scénarios. Parfois, il ne pouvait s'empêcher de laisser transparaître son angoisse... Ce que Neiro et Hannane prenaient paradoxalement pour une trahison. Trahison dans le sens où la confiance qu'ils portaient en Sirael n'était pas réciproque.
Le blond avait adopté un mode de vie guidé par la terreur. Sa vie n'était que fuite. Il fuyait vers le Nord, fuyait les Démons et les Dragons. Il se sentait fourmi incapable de lutter contre le poids d'une créature plus grosse. Cela le frustrait, l'humiliait. Parfois, il parlait de la situation qu'il connaissait aux autres... Envolées les apparences. Les survivants redevenaient alors des enfants ayant perdu tout repère. Ils se mettaient à pleurer, souhaitant parfois même que les êtres perdus de vue soient morts pour ne pas que l'espoir les fasse souffrir encore...

• • •

La pièce était quasiment plongée dans l'obscurité. Froide, humide. Toute de pierre faite. Des torches glaciales crépitaient, jetant une lumière agonisante dans ce simulacre de tombeau. Un autel de marbre verdâtre trônait en son centre et, sur celui-ci, un corps d'enfant. Le blond releva ses paupières, tourna lentement la tête de côté en côté, fit rouler ses poignets et ses chevilles dans les liens les enserrant.
Soudain, il écarquilla les yeux. Que... ? Où... ? Qui... ? Quand... ?
Son cœur se mit à pulser comme jamais, manqua de faire éclater sa poitrine. L'adrénaline se déversa dans ses veines. Il lui sembla tout à coup brûler de l'intérieur. Sirael se secoua frénétiquement, s'écorchant les articulations. Il se cogna contre l'autel, gémit à son contact polaire. Le plafond semblait descendre lentement à lui, perdant peu à peu de sa substance. Mais qu'importe ! L'enfant ne cherchait pas à comprendre ce qui lui arrivait. Poussé par une terreur d'une rare puissance, il ne pouvait que subir et tenter de s'échapper...
La voûte de pierre s'effrita. Des dizaines de fragments pierreux s'abattirent sur le corps de Sirael comme sur son visage. Un martèlement insupportable ! Le jeune Ashtareos cria, sanglota... Des hématomes et des filets de sang dessinèrent un réseau morbide de lacs et de rivières sur tout son être.
Alors, la pluie caillouteuse s'arrêta, laissant l'enfant pantelant et blessé. Larmes, transpiration, sang et salive se mêlaient... Et ce mélange, après s'être mis à bouillir sans raison valable, fit littéralement fondre sa peau ! Même les endroits où il n'y en avait pas, ils se mirent à se rougir, noircir puis s'évaporer. Un orchestre aigu et torturé se mit à jouer. L'air sortait aussi fortement des poumons de Sirael que sa chair s'évanouissait dans celui-ci. Le monde se changea en une fournaise, en un Enfer. Un voile cramoisi tomba sur les yeux du fils Ashtareos, le noyant dans les flammes...

Kanaan se tenait devant son fils. Droit. Placide. Souriant. Ce dernier se redressa en sursaut, coupant sa propre respiration de hâte. Frissonnant, il s'affaissa et parcourut d'un regard presque dément son corps.
Intact.
Teint légèrement basané par la traversée de Midi, peau douce d'enfant et duvet invisible par endroit. Pas d'hématomes, pas d'écorchures. L'incompréhension se lisait sur le visage de Sirael. Ne venait-il pas de brûler vif... ?

- Père, que faisons-nous là ?

La question était posée sur un ton naturel, comme si Kanaan n'avait jamais disparu. Cela surprit, l'espace d'une demi-seconde, Sirael. L'instant d'après, le doute disparut sans laisser de trace.

- Tu as un sommeil très agité..., répondit une voix un peu trop douce.

Sommeil ? La torture avait donc été purement onirique... ? Dès lors que son père avait évoqué cette possibilité, l'enfant y avait cru. Après tout, cela paraissait logique. Depuis quand les propres fluides corporels d'un Homme ont le pouvoir de ronger celui-ci jusqu'à l'os... ? Quelle absurdité ! Le soulagement envahit Sirael, le faisant presque oublier sa question éludée.

- J'ai fait un cauchemar, je crois.

- Oui...

Une langue bifide sortit d'une large bouche carnassière possédant deux rangées de dents. Les yeux devinrent entièrement jaunes, le corps se ratatina, les muscles se changèrent en boursouflures. À la place des longs cheveux blonds de Kanaan naquirent des sortes de cornes éthérées de couleurs rose et noire.

- UN DELICIEUX CAUCHEMAR !

L'usurpateur, le Démon ayant pris la place de Kanaan Ashtareos fit se matérialiser des lames qu'il projeta sur le corps de Sirael. Contrôlées, avec une précision chirurgicale, par télékinésie, elles ne se plantèrent pas dans sa chair mais la pénétrèrent superficiellement pour y tracer quelque symbole occulte. À nouveau, l'enfant hurla. Il hurla de désespoir. Il hurla de douleur. Il hurla. Il hurla !
Et le Démon semblait se nourrir de ses cris...

• • •

Sirael se réveilla en sursaut. Les restes d'un feu maladif gisaient au centre du triangle formé par Neiro, Hannane et lui-même. Confus, le blond fronça les sourcils et regarda tout autour de lui. Au creux de son ventre, un trou noir de tristesse continuait à absorber toute substance, provoquant ballonnements et nausées. Les ombres de Minstrel, à peine combattues par les braises agonisantes paraissaient plus menaçantes que jamais, enveloppées dans leur cape de silence.
Sirael serra les dents lorsqu'il tourna son buste vers ses deux amis.
Il pouvait distinguer, de ses yeux maintenant habitués à l'obscurité, les silhouettes et quelques grossiers traits de Neiro et Hannane.
Cela dit, quelque chose l'alerta chez le premier.
Sirael se releva, gémit de douleur, et alla à la rencontre du corps de son ami. Il l'appela. Encore. Une troisième fois. Il secoua gentiment son bras... Et fut apeuré par sa froideur. Alors, lentement, il approcha son oreille de la poitrine du jeune homme...
Rien.
Pas de pouls.
Sirael paniqua, frappa Neiro, appuya n'importe comment sur sa cage thoracique, souffla ridiculement dans sa bouche.
En vain.
Furieux et désespéré, il arracha de ses mains sales et tremblotantes les haillons couvrant le torse de son ami et manqua de vomir sur sa dépouille.
Sur tout son torse, de la chair noircie dessinait les mots suivants : "où est maman, Neiro ?"
Chair noircie... Brûlée... Fondue... !
Avec appréhension, Sirael retira son haut... Et il comprit d'où venait la douleur.
Là où les lames du Démon cauchemardesque l'avaient coupé, des entailles à peine sèches zébraient son corps.

• • •

Les nuits se succédèrent... Ou pas. Après tout, sur une lande plongée dans une obscurité perpétuelle, peut-on parler de jour et de nuit... ?
La mort brutale de Neiro avait affreusement affecté Sirael comme Hannane. Tous deux connaissaient la même terreur. Tous deux savaient désormais que leur sommeil ne serait en aucun cas un refuge.
Au contraire.
Leurs paupières étaient devenues les barreaux de leur propre prison psychique d'où ils ne pouvaient s'échapper. N'ayant aucun contrôle dans le monde cauchemardesque dans lequel ils pénétraient, ils ne pouvaient que subir, possédant pour seul pouvoir celui de la prière. Une prière pour se réveiller. Une prière... Pour quoi ?
Pour continuer d'errer ? Pour retrouver l'angoisse passée quand le sommeil revenait à la charge ? Pour revenir à Midi ?
Ils ne pouvaient même plus avoir confiance en Morphée. Leur seule échappatoire avait été condamnée. Les damnés se rendaient seulement compte que l'Enfer possède plusieurs niveaux... Et les voilà descendus d'un étage.
À quoi bon survivre si ce n'est que pour souffrir... ?

Les cicatrices dessinaient désormais des arabesques sur les deux jeunes corps. Tout comme leur environnement, ils dégoulinaient de ténèbres. Les traces de ces coulées étaient particulièrement visibles sous leurs yeux. Dès qu'il le pouvait, le duo faisait nuit blanche. Ils avaient bien essayé un système de relais... En vain. Lorsque la tourmente nocturne débutait pour l'un deux, il était impossible de le réveiller. Irrémédiablement, les séquelles des sévices oniriques se creusaient seules, imperturbables, comme guidées par une force supérieure. Le spectacle était particulièrement effrayant... Si l'on aimait entailler Sirael, l'on préférait le contact direct du corps tendre et fragile d'Hannane. Morsures, griffures, ravages sexuels. Le blond devait, souvent, voir la peau de son amie se creuser lentement pour lâcher des flots de sang... Le pire, cependant, restaient les ondulations forcées que son corps subissait. Ce morceau de chair noirâtre se faisait plaquer, se secouait, était pourfendu par un éther pervers. De son sexe élargi et déchiré suintaient des humeurs immondes... Des lambeaux de chair semblaient vouloir ramper en dehors de celui-ci, portés par des flots jaunâtres...
Une odeur de vomi accompagnait cette vision. Sirael ne pouvait supporter ça... Même à la vingtième itération.

Le décor était accablant. Les ombres étaient oppressantes, le bois craquelait, le feuillage était secoué par un vent sans chaleur ni odeur. La fadeur du paysage handicapait les enfants. Il y avait bien longtemps que leurs rêves (leurs personnalités, même !) avaient été étouffés par l'obscurité. Ils tournaient en rond, peut-être. Mais ils ne s'en importaient pas. La vie n'avait pas de sens. Rien n'avait de sens. Le duo doutait parfois de son existence même... Ils n'étaient que fantômes, que spectres. Et il se heurtait parfois à sa propre incompréhension. Oui... Les deux enfants ne savaient même plus ce qu'ils faisaient. La source de leurs paroles semblait se tarir, leur visage devenait peu à peu pierre plus ou moins malléable, leurs pas lents et leur démarche désintéressée. Ils n'avaient aucune idée de là où leurs jambes allaient les conduire, et, d'un autre côté, une volonté viscérale les empêchait de mettre fin à leurs jours... Par ailleurs, chacun d'eux avait essayé. Mais le regard de l'autre, cette supplique déclenchée par une étincelle du fond de son âme, les avaient découragés à chaque fois. Nul besoin de dire les choses ; ils se comprenaient, voilà tout.
Ils comprenaient les tiraillements de l'estomac, les bouffées de chaleur, les gémissements de douleur et les crises d'effroi. Car là était désormais leur langage : celui de la peur. La lueur blafarde qui permettait de ne pas plonger Minstrel dans l'obscurité la plus totale fluctuait en intensité, changeant les arbres tantôt en ectoplasmes blanchâtres, tantôt en ombres grisâtres. Le ciel, lui, restait désespérément noir... Les étoiles sont les rêves du passé qui brillent encore des millions d'années, dit-on... Eh bien là, aucun astre ne subsistait. Minstrel le dévoreur de rêves. Un charognard se repaissant de ce que Midi avait broyé de ses crocs déserts...
Les rares créatures que Sirael et Hannane avaient croisées, ils les avaient fuies comme la peste. Des cris déchiraient parfois le silence oppressant des ténèbres, transperçaient les feuillages et faisaient vibrer les troncs. À vrai dire, jamais les enfants n'en avaient vu la source... Mais l'invisible a l'avantage de laisser libre cours à l'imagination... Et chez un enfant, celle-ci est particulièrement fertile. Alors, ils couraient, ils traînaient leurs petits corps émaciés loin des cris et des sifflements...
Mais un élément en particulier les accompagnait chaque jour, au moment de s'endormir.
Depuis la première nuit, le rire immonde et glacial du Démon de leurs rêves retentissait systématiquement.

• • •

Une nouvelle fois, ils marchaient. Les deux enfants marchaient. Ils déambulaient sans but. Leurs muscles les tiraillaient et leurs pieds semblaient être couverts de clous s'enfonçant dès qu'ils s'appuyaient dessus. Ils ne voyaient presque rien : ici, des buissons épineux et décharnés, là-bas, des arbres maigres et menaçants... Sirael et Hannane avaient, cependant, de la chance. En effet, la pluie de la veille (dont témoignaient la boue et l'odeur d'humidité flottant dans la forêt) ne s'était pas prolongée sur un nouveau jour. De ce fait, la visibilité était, somme toute, correcte...
Les enfants faisaient s'enfoncer des pierres pointues dans la terre moussue. Il y avait bien longtemps que Sirael avait complètement oublié de penser à autre chose qu'à ses besoins et à ses intuitions. Certes, au début, Hannane et Neiro l'avaient aidé à ne pas perdre l'esprit... Mais, tôt ou tard, la monotonie a raison de chacun. Quoique... Cela ne s'appliquait pas réellement aux deux erratiques. Il s'agissait plutôt de perdre son humanité, de revenir à l'état d'animal motivé par l'instinct de survie.
Parfois, cela dit, Sirael sentait quelque chose en lui... Quelque chose d'autre que cette peur perpétuelle à laquelle il s'était habitué... Un sentiment étrange, oublié. Cela pétrissait l'estomac, embrumait l'esprit, enflammait les mouvements.
C'était la colère. La frustration. Celle d'être là, perdu, à ne pouvoir rien faire d'autre que mouvoir son corps sans véritable but. D'être un automate au pas hasardeux. De sentir son âme enterrée vivante sous un éboulis d'horreur. De ne pas être à sa place. Oui... Au fond de lui, Sirael continuait à désirer, à envier. Il continuait à viser les sommets, même dans le plus profond des abysses.
Il était sale, des lambeaux de tissus pendaient lamentablement autour de ses membres malingres, ses cheveux blonds ressemblaient à de la vieille paille et ses yeux à deux pommes rabougries.

Hannane, de peu en tête, leva un bras. Ils se stoppèrent et elle fouilla dans la terre pour en sortir, l'instant d'après, un objet longiligne.

- Racine.

Automatiquement, Sirael vint se placer derrière elle et l'aida à tirer. Ils tombèrent en arrachant ladite racine, se cognant l'un contre l'autre. Mais les bleus, les blessures, ils ne les comptaient plus. Chaque rêve apportait son lot de sévices... Il arrivait qu'ils pleurent... Mais c'étaient là des pleurs silencieux, des pleurs de cadavre.
Soudain, un sifflement se fit entendre. Un sifflement inhabituel. Aigu, fluet, joli. Le duo porta les yeux vers les ténèbres d'où il provenait. Depuis combien de temps n'avaient-ils pas ouï tel son... ? Ils se mirent à avancer, claudicants du fait de leurs blessures... Avancer plus vite... Se presser... Être attirés... Trottiner... Courir ! À travers la végétation, ils passèrent, ignorant toute chose si ce n'est la mélodie entonnée par la chose ou la personne inconnue.
Le son coulait dans leurs oreilles comme un nectar enivrant, nourrissant. Ils avaient la certitude que ce chant leur apporterait tout le confort et la joie dont ils avaient besoin. Enfin quelque chose ne leur inspirait pas la peur ! Peut-être allaient-ils, qui sait, sortir de Minstrel en se laissant guider ? De grands sourires se dessinèrent sur leur visage et Hannane, en tête, disparut du champ de vision de Sirael qui se sentit étrangement envieux de sa vitesse. Il ne voulait pas qu'elle prenne tout pour elle ! Non ! Le sifflement était sien ! Lui et lui seul pourrait en profiter ! Ce serait son plaisir égoïste, son péché secret. Personne d'autre ne devait en profiter !

Le blond accéléra, secouant son champ de vision d'une telle force qu'il aurait pu croire à un séisme d'une magnitude inouïe ; un séisme de désir. Ce dernier était bien plus fort qu'il aurait dû l'être... L'envieux, l'ambitieux est bien plus réceptif à une telle mélodie...
Sirael fit de grands mouvements pour écarter les quelques branches lui barrant le passage. Son dos comme son torse le faisaient souffrir (mutilations obligent) mais, pourtant, il n'avait jamais couru aussi vite. Il manquait souvent de glisser sur la terre humide ou de se casser une cheville dans une aspérité du sol... Mais la fortune était de son côté, semblait-il.
Derrière un ultime amas de feuillage, le jeune Ashtareos déboucha enfin sur une clairière. Elle était illuminée, plus que tout ce qu'il avait vu à Minstrel jusque-là. La lumière, pâle et maladive, provenait du côté opposé à celui où se tenait Sirael. Il s'affaissa contre un arbre, s'assit sur un rocher sombre, tiède et longiligne. Le sifflement s'était arrêté.
L'enfant reprit sa respiration avec difficulté, inspirant un air qui lui brûlait les poumons. Il écarta de lourdes mèches de cheveux à la fois secs et gras et s'apprêtait à se relever lorsqu'un détail l'interpella. Depuis quand les rochers étaient-ils tièdes... ?
Alors, il se releva en sursaut et vit.
Une petite jambe noire déchiquetée au niveau de sa partie la plus haute gisait contre l'arbre.
Et derrière Sirael, au centre de la clairière, le torse démembré d'Hannane regardait en direction de la source de lumière, un air béat figé à tout jamais sur son visage.

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La solitude s'ajouta au fardeau que portait l'enfant. Il resta longtemps immobile, allant chercher de quoi subsister non-loin pour revenir près de son amie. Sa macchabée d'amie. Il la vit perdre sa beauté des blés noirs qui flétrirent, fermentèrent. La peau devenait cuir, les cheveux devenaient paille, les ongles devenaient pierre. Sirael, parfois, entretenait des dialogues solitaires avec Hannane. Il lui racontait ses rêves qui le mutilaient, lui demandait si son père reviendrait.
Mais elle ne répondait pas. Jamais elle ne répondit.
L'engourdissement avait gagné le midiien. Il se laissait inconsciemment mourir, sa pauvre volonté réminiscente étouffée par les événements. Parfois, il ne mangeait pas de la journée (ou de la nuit). Il se contentait d'éponger le pus et le sang suintant des ses blessures oniriques. Il finirait comme Neiro... C'était une certitude, il en était intimement convaincu...
Il fallut longtemps avant que quelque chose déclenche ne serait-ce qu'une étincelle de vie chez Sirael Ashtareos.

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[NB : A partir de là, il m'a fallu improviser des passages d'histoire "commune" avec Saeros et Djinn alors qu'il était absent et avec son autorisation. Désolé pour la baisse de qualité qui s'ensuit, faute de pouvoir faire un récit détaillé.]

Le garçon arriva alors que Sirael somnolait, prêt à subir ses sévices nocturnes. Roux, avec des yeux clairs perçant, de leur teinte, l'obscurité. Le blond crut à une illusion jusqu'à ce que l'inconnu lui adresse la parole.
Saeros, c'était son nom.
Il était accompagné d'un de ses semblables et venait de Desierto, un pays où, apparemment, on était déchiqueté puis noyé sous le sable... Le monde n'était-il donc que chaos ? Qu'enfers différents aux supplices variés ?
Peut-être. Sûrement. Et maintenant ?
Ils étaient de nouveau trois. Sirael pouvait à peine marcher, sous-alimenté, blessé de toutes parts. Il ne savait pas ce qu'il pouvait bien faire avec les nouveaux venus. À quoi bon mourir à plusieurs... ?
Remarquant l'état du jeune Ashtareos, les deux autres le questionnèrent et il leur expliqua sa situation. Alors, un rayon solaire, aussi ténu et faible était-il, aussi bref et ridicule paraissait-il, transperça la couverture de plomb de laquelle le blond était recouvert.
Saeros Maeglin était un mage.
Et il savait guérir le mal dont Sirael était atteint.

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Le garçon s'était remis à marcher. Plus vigoureux, plus déterminé. Des bandes d'un rouge vif traversaient son torse et son dos nus. Douloureux, mais pas insurmontable.
Le sort de Saeros avait scellé la malédiction de Sirael. Encore peu puissant, ce jeune mage l'était suffisamment pour juguler les effets secondaires du mal... Sans l'anéantir. Les blessures s'en étaient allées, la terreur demeurait.
Après un long moment passé en sa compagnie, Saeros avait quitté le blond, seul. Après que son ami ait trépassé, il repartait à Desierto...
Quant à Sirael... ?
Il avait appris qu'au Nord étaient des royaumes encore libres, encore riches de vie comme d'opportunités.
Le plus proche se nommait Fiore. Et voilà donc sa destination. Sa seule alliée dans ce voyage serait la boussole ayant appartenu au garçon décédé.
La solitude, il l'appréhendait... Mais si Saeros, devenu un ami inoubliable (et en vie, qui plus est !), l'avait aidé en quelque chose, c'était en ravivant la flamme de la survie en lui. Sirael avait pris le départ du roux comme un déchirement dont il ne saisissait pas réellement les raisons mais... Peu importe sa situation, il survivrait. Le préadolescent, désabusé, s'était bien rendu compte de la préciosité de la vie.
Jamais plus il ne serait prêt à abandonner ce bien.

L’aiguille de la boussole n’oscillait pas, elle. Jamais. Elle demeurait stoïque, fièrement pointée vers l’espoir. Sa tête dodelinait quelque peu, comme pour entraîner le voyageur, comme pour le rassurer. Sirael progressait à travers Minstrel, ce royaume sans fin. La fatigue accumulée à cause de ses terreurs nocturnes le ralentissait tout comme ses dernières blessures qui finissaient de cicatriser. Aussi, il devait régulièrement se terrer sous les racines des plus grands arbres, grimper à leur sommet ou tout simplement courir pour sauver sa peau de créatures indistinctes. Depuis trois ans il se trouvait dans un environnement sans lumière aucune et sans sources évidentes de nourriture… A force, le jeune Ashtareos avait su s’adapter. A l’âge de onze ans, il était sûrement bien plus débrouillard que bien des hommes adultes ne le seraient jamais…
Débrouillard. Oui, il se débrouillerait. Après tout ce chemin, l’abandon était-il seulement envisageable ? A quoi bon aurait-il vécu s’il était mort à ce moment-là… ?
C’est avec ce genre de pensées que le blond continua son chemin. Ses cheveux tombaient dans le haut de son dos, cascade d’or terni qu’il rêvait de voir éclatante. Ses yeux, puits rougeoyants gourmands de la moindre lueur étaient alourdis par de profonds cernes. Parfois, il parlait tout seul, s’assurant que sa voix n’était pas « morte », qu’il serait toujours capable, un jour, de réintégrer la civilisation. Souvent pensait-il à son père, disparu. Le reverrait-il un jour… ? Il l’espérait de tout son cœur et préférait, pour le moment, avoir foi en sa survie. Parfois, pour ne pas flancher, il se remémorait tout ce qu’il avait vu en rêve, il songeait aux chimères dont les images s’étaient formées au fil des récits de ses parents. Les arbres majestueux, d’un vert vif… Le chant des oiseaux, l’odeur de la terre humide, le bruissement des feuilles sous la douce brise…
C’est ainsi que Sirael, à la lumière fantomatique de l’avenir, entama la dernière partie de son grand voyage…

• • •

Le garçon s’était arrêté boire au bord d’une de ces petites rivières où coulait une eau apparemment claire. Etrangement, la lumière, bien que faiblarde, était plus importante aux alentours de ce point. Même plus que dans la clairière où Hannane avait été tuée. Sans le savoir, Sirael Ashtareos n’avait jamais été aussi proche du Cœur de la Nuit qu’à ce moment-là. Le fait de pouvoir distinguer le fond du cours d’eau fraîche, même à un endroit où la profondeur n’excédait pas les cinq centimètres le remplissait de joie. C’était là une réaction instinctive, profondément animale, profondément humaine. La lumière, cette dame vêtue d’allégresse, daignait montrer plus que son ombre.
Le garçon s’abreuva, portant sa main de l’onde paisible à ses lèvres, observant sa silhouette reflétée par le liquide. Il allait lui falloir couper ses cheveux. Ils le gênaient. Restait à savoir comment il pourrait accomplir cet objectif-là…
L’enfant soupira. Quand arriverait-il à Fiore… ? Combien de temps encore allait-il devoir endurer la triste réalité de Minstrel… ? Même s’il parvenait à s’arracher du présent, celui-ci pesait tout de même sur sa détermination. Ebène corrompu, craquements sinistres, hurlements de mort… Minstel ne consistait qu’en ça, ou presque. Et même l’habitude ne parvenait pas à détruire ce perpétuel sentiment d’hostilité quant à cette nature morte-vivante. Nouveau soupir. Sirael allait devoir reprendre sa route, sa soif apaisée. Il déplia ses jambes à la fois endurcies et affaiblies par le voyage puis releva la tête avant d’écarquiller les yeux. Le jeune Ashtareos s’immobilisa, plissant les paupières comme pour mieux distinguer les éléments du décor.
Sur l’autre rive, séparé du blond par le miroir de la rivière, le même spectacle se produisait. Un autre garçon se tenait en face de lui, enlacé par les ténèbres tandis que le midiien se réjouissait des effleurements de la lumière. Une crinière de la couleur du soleil et l'autre noire comme la nuit. Le même regard surpris, mais de deux couleurs différentes.
Le silence.
Puis un mot. Deux. Trois. Une phrase, un dialogue. Palabres.
Sirael passa de l'autre côté de la rive pour rencontrer Djinn.
Qui aurait pensé, à ce stade de l’histoire, que les deux jeunes gens fonderaient plus tard une des guildes les plus puissantes du monde… ?

• • •

Deux ans passèrent. Sirael et Djinn, après avoir fait connaissance, étaient rapidement devenus plus soudés que quiconque. L’un abhorrait l’obscurité, l’autre l’adorait. L’un aimait s’exprimer, l’autre taisait ses pensées. Les deux garçons étaient comme les deux faces d’une pièce : diamétralement opposés et pourtant si proches dans leur éloignement… Sans jamais avoir parlé clairement de ce fait, Sirael l’avait remarqué et l’appréciait. Se lier avec son opposé permet de pallier aux faiblesses de deux parties tandis que se rapprocher de son double ne mène qu’à l’excès et à la destruction…
Les deux enfants vécurent donc ensemble. Djinn, ayant passé toute sa vie dans la noirceur de Minstrel, en avait une connaissance solide. Aussi fut-il d’une très grande utilité et rendit-il la vie du jeune Ashtareos meilleure sur tous les plans. Ce dernier pouvait dialoguer avec quelqu’un, piéger certaines créatures du royaume ayant survécu au passage des Démons et éviter ces derniers avec une facilité nouvelle. La réalité apparaissait bien moins sombre aux yeux de Sirael qui avait conté son histoire à Djinn en plus de l’avoir mis au courant de son objectif : Fiore.
Pour des raisons qui, jusqu’aujourd’hui, restent nébuleuses, ce dernier avait accepté d’accompagner son ami jusqu'aux confins de Minstrel. Toujours est-il qu’il leur fallut deux longues années pour enfin s'extirper de cette forêt infinie tout droit sortie du néant…
Là, sur la plage éclairée par les efforts du soleil pour percer la nappe d’obscurité couvrant le royaume, ils se dirent adieu, malgré les tentatives de Sirael pour attirer son ami avec lui.
Mais Djinn aimait l’obscurité plus que tout. Et il ne résista pas à son appel une fois sorti de sa douce pesanteur, laissant le jeune Ashtareos à nouveau seul.

• • •

Les vagues berçaient le blond. Allongé sur le sable humide, il les entendait glisser silencieusement sur la côte de Minstrel, comme engourdies par les ténèbres de ce royaume déchu. De celui-ci, il ne restait que des ruines. La nature avait bien vite repris ses droits… S’il était arrivé à Sirael de se réfugier dans des bâtisses de pierre à moitié effondrée dans lesquelles on ne voyait absolument rien, ce type d’abri, il n’en avait que peu croisé la route…
Le midiien se mit lentement en mouvement, émergeant d’un sommeil profond. Ses yeux s’ouvrirent difficilement alors qu’il roulait sur lui-même pour se mettre sur le dos.
A Minstrel, l’on n'avait pas peur de perdre la vue en regardant le… Soleil ?
Pour la première fois depuis des années, Sirael Ashtareos entr’aperçut un disque blanchâtre dissimulé par une mare de noirceur. Il semblait mourant de son point de vue mais… Il était là. Il ne l’avait pas abandonné. Il éclairait encore la face du monde, il n’avait pas abandonné son combat contre les ténèbres le gangrénant.
Bien sûr, il ne diffusait qu’une lumière crépusculaire, de celles qui agonisent sans jamais mourir… Au reste, Sirael put se délecter d’une vision du monde en détails. Il distinguait les grains de sable, voyait les aspérités sur les branches des arbres dardant celles-ci au-dessus de la plage, comme frustrés d’être bloqués par une barrière invisible.
Et il se voyait, lui. Il voyait ses cicatrices, il voyait l’écarlate parcourant son torse. Il devinait des mèches de cheveux devant son champ de vision (dernièrement coupés grâce à une dent taillée de manière grossière). Il voyait les haillons qu’il portait ; minuscules, troués, crasseux, immondes. A cette vision, le blond fut profondément dégoûté. Un sentiment bien dédaigneux, quand on y pense… Après tout, lorsque l’on se préoccupe de sa survie, l’on ne s’attarde pas à être rebuté par les choses…
A cette pensée, le jeune homme sourit. Et il trouva, dans ce dégoût, un bonheur étrange.
Son humanité lui revenait.

Alors, il se leva, fit quelques pas et s’arrêta lorsque les vagues vinrent lui caresser les pieds, le sel chatouillant sa peau. Au loin, l’horizon paraissait luisant, plus clair que les eaux côtières.
La malédiction de Minstrel.
De l’autre côté se trouvait Fiore. De l’autre côté se trouvait son avenir. Comme lorsqu’on lui avait annoncé son départ pour Midi, le jeune Ashtareos toisait la mer, cette barrière entre les mondes. Elle l’avait déjà déçu, ne faisant office de frontière qu’entre deux enfers… Lui offrait-elle de nouveau un espoir vain ?
Sirael mordit sa lèvre inférieure, préoccupé. L’angoisse, ronce maléfique, commençait à décrire de lents entrelacs au creux de son ventre…  Il fronça ses sourcils fins, passa une main nerveuse dans ses cheveux rêches, blés secs et ternes.
Tout à coup, il sursauta.
Son être tout entier vibra de haut en bas, lui donnant l’impression d’un séisme… Mais non. Non. Non ! Ce n’était pas ça… C’était… C’était… !
Les traits fondus par l’horreur, le venter déchiré par le monstre d’épines en lequel s’était changée le début d’angoisse précédent, Sirael tourna mécaniquement la tête vers le ciel, posant par à-coups son regard terrifié sur le ciel. Une masse mordorée se profilait, ses écailles reflétant la lumière apocalyptique des frontières de Minstrel.
De violents flashes assaillirent l’esprit du garçon.
La colonne d’énergie, l’aveuglement.
La masse grossit.
L’embarcation, les mouvements du bateau.
Plus proche.
Puis le chaos. Le naufrage. Sa mère.
Un amas de crocs, de griffes et de pics.
Les serres la fauchant. La tête de sa mère.
Le désespoir.
Sirael ferma les yeux en tombant à la renverse sous le déplacement d’air provoqué par l’atterrissage du Dragon.
Il le reconnaissait.
L’assassin de sa mère.

• • •

Il sembla se passer une éternité avant que le Dragon n’engloutisse le corps émacié du midiien. Tout ça pour ça… Tout ce malheur, toute cette misère, tout cet espoir et tout ce désespoir pour mourir aux portes du salut, dévoré par une force dépassant l’entendement humain. Gaspillée, la vie. Avorté, le destin.
Sirael aurait dû rester sur sa vieille Brud dont le souvenir flou s’enjolivait à mesure qu’il établissait le bilan de sa courte existence. Au moins, il y régnait la paix. Les gens étaient pauvres, mais ils vivaient.
Ils vivaient…
Vivre…
C’est quoi, vivre… ?
Vivre ou survivre… ?
Non…
Sur Brud, on survivait. On ne vivait pas selon la définition de Sirael. Même malgré la distance le séparant de son souvenir, aucun illusoire plaisir ne s’y était incrusté.
Alors il n’avait jamais vécu.
Dommage.

- Combien de temps comptes-tu rester ainsi… ? résonna une voix caverneuse qui fit vibrer la poitrine de Sirael.

L’intéressé ouvrit des yeux grands comme des pamplemousses. Il redressa sa tête pour voir… La gueule massive du Dragon à quelques mètres de lui ! Un petit cri lui échappa et il recula vivement, rampant sur son postérieur.
Haletant, il sentit un vent chaud souffler sur lui. Cela lui avertit que le reptile venait de soupirer.

- Le… Tu… Euh…

Le Dragon tendit son cou au maximum pour se rapprocher de Sirael.

- On me nomme Aurash. Je suis le Dragon de Lumière.

Silence.
Soudain, le blond sentit le désespoir se changer en haine… Et remonter. Il fronça les sourcils, fixa la bête droit dans les yeux.

- Tu l’as tuée… Tu as tué ma mère ! cracha-t-il.

Quitte à mourir, autant mourir fièrement.
Mais rien ne se passa comme prévu. Au contraire, Aurash sembla se renfrogner et adopter un visage préoccupé (si ce n’est affecté).

- Oui… C’est bien ça… C’est bien toi… Je suis désolé pour ce que j’ai pu faire. Ce n’était pas voulu.

Pensive, la bête marqua une pause de quelques instants et, devant le silence équivoque de son interlocuteur, reprit :

- Hum… Et que fais-tu ici ?

- Je pars pour Fiore.

- Fiore… Tout seul ? C’est un royaume lointain. Tu ne survivrais pas à la traversée de la mer. D’autant plus que, j’imagine, tu prévoyais de tenter cela en... Radeau ?

Sirael ne pipa mot, heurté par les paroles d’Aurash. Il s’efforça de ne pas montrer son appréhension mais échoua à cette tâche. Fixant un point dans le vague, il laissa s’échapper un soupir résigné.

- Si je suis là, c’est pour me faire pardonner. Que dirais-tu, pour cela, d’apprendre la magie ? Ma magie. Celle du Light Dragon Slayer.

Le jeune Ashtareos, pris d’un intérêt soudain, riva des yeux rouges d’excitation dans ceux du reptile.
Situation pitoyable. Culpabilité profitable.
Destin transcendé.
x365. Il avait treize ans.

• • •

Cinq ans durant, Sirael resta avec Aurash. A Minstrel. Un Minstrel dompté par la radiance draconique. Aurash enseignait à son apprenti, son fils adoptif, le maniement de l’élément lumière… Une magie exceptionnelle, réservée à quelques élus.
Les Dragon Slayers, groupe historique d’hommes et de femmes s’étant joint aux affrontements de ceux qui avaient été les maîtres de ce monde. Et ce petit avorton, cette chose blonde s’étant traînée lentement depuis une île nauséabonde jusqu’au bord d’une mer plus septentrionale que tout ce qu’aurait pu imaginer les réfugiés de Brud… Cette chose avait été choisie pour s’inscrire dans le sillage de ces héros.
Fierté. De vieux objectifs refirent surface, libérés de l’inhibition, du garde-fou mis en place par la survie. L’ambition du jeune homme grandit, ses rêves de faste et de plaisir se remirent à occuper une grande place dans sa vie.
Entre entraînements physiques, pratique de la magie et du combat, Sirael se changea lentement en mage aguerri. L’environnement de Minstrel l’obligeant à diffuser continuellement une certaine lumière pour ne pas être englouti par les ténèbres, il développa une bonne endurance magique, puisant dans ses réserves avec la parcimonie d’un gestionnaire.
Ashtareos vivait dans une sorte de petite caravelle s’étant échouée sur la plage quelque temps avant qu’Aurash le trouve. Il y trouva des vêtements abandonnés qu’il entreposa à l’abri de l’humidité. Ilaurait ainsi de quoi s’habiller peu importe sa taille.
Du reste, lorsqu’il n’apprenait pas auprès du Dragon, il se consacrait à l’entretien du bateau dans l’optique de le remettre à flot quand le moment viendrait. C’était ça... Ou contourner la mer.

Aurash était une créature, au demeurant, noble. Elégant, réservé, pragmatique, distant, parfois… Il en restait empli de bonté… Ou de culpabilité. Pour Sirael, du moins, il s’agissait de la seconde option. Selon lui, la bête ne l’avait pris sous son aile que pour se donner bonne conscience. En somme, elle aurait trahi ses valeurs si elle ne l’avait pas fait. Elle ne ressentait donc rien pour le blond si ce n’est une sorte de responsabilité nébuleuse…  
Quant à ce dernier, il se surprit régulièrement à songer à la mort de sa mère. Dès qu’il voyait le Dragon, Sirael ne pouvait s’empêcher de revoir la tête décapitée de Sana Ashtareos, grotesque morceau de corps figé à tout jamais dans l’horreur. Et, à force de sentiments, une rancune irascible prit racine au plus profond de son être. Aurash aurait beau se prosterner devant lui pour se racheter, son apprenti (qu’il surnommait « fils », chose bien ironique aux yeux de l’intéressé) ne lui pardonnerait pas. Jamais.
Peut-être est-ce à ce moment-là que naquit, dissimulée par l’or, un premier embryon de noirceur en Sirael…
Pourtant, ce dernier subit malgré lui l’influence du reptile. L’affection pour le respect de l’autorité supérieure et la noblesse de paroles qui incombaient à Aurash furent transmises à Ashtareos. S’il haïssait secrètement le Dragon, il ne l’assassinerait pas pour autant. Recevant sagement ce qu’il avait à lui apporter, Sirael se contenterait de le quitter poliment une fois sa formation achevée.

Mais les choses se passèrent différemment.

Décembre x370.
L’ombre transperça l’atmosphère, zébrant les ténèbres de ses ailes plus noires encore. Semblable à un cauchemardesque corbeau venu apporter le désespoir sur le monde, elle rugit, faisant trembler le bateau.
Dans la cale, Sirael Ashtareos, dix-huit ans, s’était coincé entre deux caisses de bois attachées au plancher, de sorte à en pas être renversé par un quelconque choc.
Une protection bien dérisoire si la chose décidait de s’attaquer à lui…
La créature semblait plus sombre que toutes les ombres de Minstrel, diffusant une sensation de peur à des kilomètres à la ronde par sa seule présence. Sa voix était aussi surnaturelle que terrifiante, défonçant les pauvres barrières psychiques qu'avait tenté d'ériger Sirael pour se garder d'être pris de panique. Rien... Non, rien ne l'avait jamais effrayé. Cette bête à l'odeur de Dragon pourtant teintée d'autres effluves moins nobles... Elle empestait le sang. Le sang et la soif de tuer.
Aurash était parti une quinzaine de minutes auparavant, ses yeux ambrés, d’ordinaire froidement reptiliens, de peur altérés.
Il l’avait retrouvé.
Lui.
Ce n’est que lorsque le Dragon de Lumière revint que Sirael apprit de qui il s’agissait.
Acnologia.
Aurash mourut dans l’instant qui suivit le murmure de ce seul mot, éventré.
Sirael frissonnait plus qu’il ne l’avait jamais fait auparavant… Mais pas de chagrin. Ces tremblements n’étaient que pure épouvante.
Il n’avait pas vu Acnologia, le Dragon Slayer rendu fou par son pouvoir.
Il l’avait ressenti.
Ses rugissements, son aura.
Sa puissance.
Une créature horrifique.

• • •

Aurash mort, Sirael entreprit de partir. Enfin il allait gagner Fiore.
Le nouveau Light Dragon Slayer réfléchissait à comment il allait pousser son embarcation jusqu’à la mer quand un bruissement le fit tressaillir. Il se retourna vivement, prêt à supprimer la menace, ses mains nimbées d’or… Mais il s’immobilisa.
De la forêt de Minstrel venait de sortir un visage connu mais plus grand, plus dessiné, plus mature. Pourtant, ses traits étaient les mêmes.
Djinn.  
Les retrouvailles se firent dans une stupeur qui, progressivement, laissa place à une pure joie. Comble de la bizarrerie, Djinn avait lui aussi été formé par un Dragon. Celui de l’Ombre. Démarche plus silencieuse que jamais, déplacements fondus dans une masse ténébreuse, efficacité redoutable.
Un prédateur, c’est ce qu’il évoqua à son ami qui se demanda s’il dégageait lui aussi une telle aura… Après tout, lui aussi était un Pourfendeur, même s’il préférait la distance et l’intimidation au corps-à-corps et à la furtivité. Certes, Ashtareos n’avait pas vu Djinn à l’œuvre… Mais sa manière d’être en disait long sur ses aptitudes au combat.  
Parlant de combat…
Djinn lui apprit la raison de sa « visite ». Le Dragon qui l’avait recueilli… Son père adoptif s’était mis à la pourchasser. Sirael arqua un sourcil perplexe mais n'eut pas le temps de faire plus.
Aussitôt Djinn s'était-il expliqué qu’une colonne abyssale rasa la forêt sur une centaine de mètres avant de toucher la caravelle échouée sur la plage. Cette dernière explosa en mille morceaux qui s’éparpillèrent çà et là.
Le cœur battant comme un tambour de guerre, Sirael n'eut pas le temps de se remettre de ses émotions qu’un Dragon aussi noir que son élément se posait sur le sillage de sa propre attaque, séparant les deux amis qui s’étaient éloignés de la trajectoire du Hokô par magie. Quelque peu surprise de voir un deuxième Dragon Slayer accompagner son apprenti, la bête en fut stimulée et se mit à attaquer simultanément les deux jeunes hommes qui se lancèrent à l’assaut de celle-ci. D’abord peu coordonnés, ils finirent rapidement par synchroniser leurs actions de sorte à ne laisser aucun répit au Dragon. Un festival d’ombres et de lumières plus mortelles les unes que les autres se tint sur la côte Nord de Minstrel…
C'était là le combat pour lequel Sirael avait été formé. Un Dragon Slayer abat les Dragons. Ce jour-là, il allait voir si Aurash l'avait bien formé... Sans relâche, il déchaîna la puissance qu'il avait acquise en cinq ans, faisant pâlir d'envie le soleil entravé par les ombres de Minstrel.

L'affrontement se solda par une ultime attaque, lancée par les deux Dragon Slayers. Un Unison Raid. Un immense déluge de lumineuses ténèbres et de ténébreuse lumière. Le déluge de puissance consomma tout ce qu’il restait aux deux amis qui s’effondrèrent une fois leur assaut lancé, incapable de faire le moindre mouvement supplémentaire.
Seulement, voilà. Lorsque le monde revint à la normale, une fois la déflagration dispersée, le Dragon de l’Ombre se tenait toujours là. Légèrement blessé, mais tout à fait en mesure de combattre.
C’est à ce moment-là qu’il expliqua à Djinn les raisons de son apparente folie. Il voulait le pousser jusqu’à ses limites pour que celui-ci les transcende… Et couper le cordon qui les reliait.
Sirael tendit sa paume vers le ciel... Et la referma comme s'il écrasait quelque chose.

- Ma seule chance de rejoindre Fiore… Réduite en poussière…

Après quelques instants de silence, une réponse lui parvint. Une réponse pour le moins... Surprenante.
Le Dragon se proposait de l’amener jusque là-bas… De toute façon, avait-il dit aux deux Pourfendeurs, leur condition de Dragon Slayer les empêchait d’emprunter tout moyen de transport sans être pris d’affreuses nausées… Fait douteux et à vérifier, selon Sirael...
Mais, quoi qu'il en soit, il y avait une condition à l'aide du Dragon : que Djinn accompagne son ami.
Bien que réticent à l’idée de sortir de son royaume d’ombre, l’intéressé finit par accepter, convaincu par son « père ».
Et c’est ainsi que Sirael et Djinn arrivèrent sur une autre plage. Une plage de sable blanc, cernée par une eau turquoise d’un côté et par une forêt luxuriante de l’autre.
A défaut d’avoir retrouvé le Midi d’antan, Sirael avait atterri dans la Jungle d’Azerim.

Comme le jour et la nuit, Sirael et Djinn entamèrent leur nouvelle vie. Le premier irradiait de bonheur, s’exposant le plus possible au soleil. Le second, au contraire, arborait, au début, une mine renfrognée, se dissimulant dans un nuage d’ombre et s’y réfugiant dès que possible. Par ailleurs, le Light Dragon Slayer développa une peur inconditionnelle de l’obscurité, se mettant à suffoquer de peur dès qu’il s’y trouvait. Les conséquences du bilan qu'il avait fait de son charmant séjour à Minstrel... Sorte de réaction post-traumatique, sûrement.
Pour le blond, les choses avaient, du reste, changé. Il semblait perpétuellement être en train de rêver ; songes agréables quand il était éveillé, terreurs oniriques lorsque le cruel Morphée l’arrachait à sa douce réalité.
L’aventure débuta par une traversée de la Jungle d’Azerim. Les premiers contacts humains, effectués au sein de petits villages perdus dans la verte richesse de la nature, furent singulièrement intenses. Des Hommes. Plein d’Hommes. Ils n’étaient pas rares, ils ne survivaient pas. Ils vivaient, en paix, curieux de connaître les étrangers et peu soucieux de l’avenir, même si celui-ci s’annonçait sombre.
C’est également à cette période que Sirael recueillit un être qui allait prendre beaucoup d’importance dans sa vie.

Des sortes de feulements attirèrent son attention alors qu’il marchait, en compagnie de Djinn, vers la grande ville de la région : Kaenrish. Sirael s’arrêta sans prévenir, sous le regard indifférent de son ami. Il sortit du petit chemin de terre et s’enfonça dans les hautes herbes, guidé par les cris à l’aide qu’il pensait entendre. Il ralentit, et, délicatement, souleva une large feuille raccordée à la tige d’une magnifique et odorante fleur.
Fontaines d’ambre se déversant sur deux éclats de rubis.
Pour la première fois, Sirael posa les yeux sur cet ami précieux. Là, sur un rocher, prostrée, contemplant avec crainte et tristesse le jeune homme blond qui la toisait, se trouvait une créature aux yeux aussi ronds que ses oreilles. Un épais museau triangulaire annonçait la naissance d’une gueule cernée de bon nombre de vibrisses. Le pelage fauve et sale, la bête était émaciée. Si bien que sa queue, terminée par des poils plus sombres, était comparable à un fouet plutôt qu’à un pinceau.
Le lionceau avait été abandonné.
Pourquoi s’était-il retrouvé au beau milieu d’une jungle ?
Nul ne le sait.
Toujours est-il que, n’ayant d’autre personne envers qui se tourner, il accepta que Sirael le recueille.

• • •

D’abord méfiant, le félin se laissa petit à petit apprivoiser par son nouvel ami. Au départ, il restait à l’écart, se dissimulant aux yeux des deux amis. Si bien que ces derniers crurent souvent à sa fuite avant de se rendre compte, quelques instants plus tard, que le lionceau ne se trouvait pas loin.
Aussi arrivèrent-ils à Kaenrish en sa compagnie, attirant à la fois curiosité, entrain et méfiance. Là-bas, on leur proposa de travailler en tant que mages indépendants… Ce qu’ils firent, toujours en la compagnie du jeune lion que Sirael finit par nommer Kirduin, comme le nom d’une fleur endémique et rare de Midi.
Jusqu’en x374, le trio sillonna le Sud de Fiore en tant que mages. Ashtareos, ne cessait de s’émerveiller devant la beauté de ce royaume encore en sécurité. Certes, la guerre frappait à ses portes, mais, à cette heure, rien n’inspirait la crainte au sein de ce cocon de paix pendu à une branche ployant sous les malheurs, prête à choir dans des abysses sans fond… Si bien que cela en devenait paradoxalement inquiétant. Sirael craignait de voir Fiore être avalé par les ténèbres comme l’avaient été les autres royaumes d’Ishgar avant lui. De fait, le souverain du pays, Valmar M. Fiore, semblait ne s’inquiéter en rien de la situation extérieure. Les critiques fusaient à son encontre : accusations de laxisme, d’égoïsme, d’hypocrisie, d’imposture, même… Selon une certaine partie de ses sujets, cet homme n’avait de Roi que le titre. Des rumeurs couraient d’ailleurs sur son passé. D’après ces dernières, Valmar M. Fiore n’avait eu d’exemple que le précédent souverain : son oncle. Un homme, qui, la faute aux circonstances, avait dû monter sur le trône sans avoir été formé à ce dur métier. Du reste, le Roi actuel ne pouvait être qu’un fantoche. Voilà qui terrorisait Sirael. Lui qui venait d’arriver à Fiore… Jamais il n’accepterait de le voir être ravagé sous ses yeux ! Il fallait que les choses changent, que le pouvoir en place soit digne de ce nom… Il fallait que Valmar M. Fiore change… Ou soit destitué.
Du moment où il réalisa cela, quelque chose changea en lui.
Une bête dévorante nommée « Ambition ». D’abord floue, d’abord goudron primitif ne désirant que plus de richesse, elle se mit petit à petit à prendre une forme plus distincte.
Celle d’un aigle, souverain des cieux.
Un aigle, qui de ses ailes engloba le cœur de Sirael Ashtareos.

Quoi qu’il en soit, le Light Dragon Slayer garda pour lui son ressentiment grandissant, le laissant fermenter tandis qu’il accomplissait, avec Djinn et Kirduin, missions sur missions.
Du simple service rendu au massacre d’une bête terrifiant les alentours, les deux mages accumulèrent de l’expérience, ne restant jamais plus de deux semaines au même endroit. Quoi qu’il en soit, ils refusèrent tout travail impliquant un mal direct infligé aux autres, peu enclins à cela après une vie entière passée à survivre dans un environnement ou tout en veut à votre vie.
Et c’est en x374 qu’ils contredirent cela…

Récupérer un trésor amassé par un mage douteux qui l’avait soi-disant volé aux communautés indigènes de la région… Quoi de plus honnête ? Bien des gens avaient échoué à cette mission vieille d’une vingtaine d’années. Pourtant, Sirael et Djinn se lancèrent à l’assaut de la résidence dudit homme, vivant non-loin de Kaenrish. Ce dernier, réputé pour être puissant, pouvait se permettre une telle proximité… Et une telle ostentation !
Au milieu du bassin dans lequel se jetait une immense cascade, un palais d’une beauté à couper le souffle se dressait. Il était, certes, petit pour un édifice affublé d’une telle esthétique… Mais cela n’entachait en rien cette dernière.
Lorsque les deux amis pénétrèrent dans le hall, après avoir laissé Kirduin, ils se trouvèrent vite nez-à-nez avec un vieil homme. Rapidement, le combat s’engagea. Mais les deux Dragon Slayers surpassaient de loin ce vieux mage qui se cachait derrière la renommée d’une force qu’il avait perdue depuis longtemps. N’ayant d’autre choix, celui-ci finit par prendre la fuite, laissant les deux amis seuls dans son palais.

Exploration. La demeure s’étalait sur quelques ailes et étages, tous garnis de pièces plus raffinées les unes que les autres. Moulures dorées, bois précieux, marbre blanc et vert… Il n’y avait aucun ornement, aucun meuble, aucun mur qui ne donnait pas une impression de richesse et de luxe. Sirael s’émerveilla devant tant de beauté. Dans cette propriété, il se sentait à l’aise. Comme s’il n’avait vécu que pour atterrir là. Une bien étrange sensation, à vrai dire… Sorte d’ivresse sèche, flèche d’allégresse. En son flanc plantée, elle diffusa volupté.
Passant par des escaliers polis, des galeries lumineuses et des antichambres vaniteuses, les deux amis finirent par déboucher sur l’entrée du sous-sol, en plein centre du palais. Quelques marches dans la pénombre et ils se retrouvèrent dans une pièce aussi longue que large. Par réflexe, Sirael se mit à émettre une lueur tamisée, repéra des lampes à huile fixées au mur et demanda à Djinn de l’aider à toutes les allumer.
L’éclairage ambré qui se diffusa dans toute la chambre sous-terraine révéla son étendu et… Son contenu.
De l’or. Une quantité astronomique d’or. Des épées à la garde travaillée jonchaient le sol, annonçant des monticules de haches, de hallebardes, de tridents, de flèches, de sabres, de rapières, de boucliers, de claymores, de dagues, de katanas, de marteaux et de faux de guerre. Le tout saupoudré de pièces et de lingots. Tant de richesses… Autour de Sirael, la salle sembla tournoyer, renforçant un peu plus sa splendide ébriété. Alors, grisé par cette simple vision, il s’avança, soupesa quelques unes de ces pièces d’armes forgées par les meilleurs guerriers d’antan… Avant d’être attiré par quelque chose de plus beau encore.
Elle semblait être embrasée, le reflet des flammes épousant sa surface courbe pour mieux y danser. Inspirant le pouvoir et la force, elle mesmérisait le Light Dragon Slayer qui s’en approcha un peu plus. Ornée de bleu roi, soulignée par un drap de sang, l’armure semblait appeler Sirael. Comme s’il s’agissait de la chose la plus délicate au monde, il laissa précautionneusement son doigt la caresser, obnubilé par cette fantastique cuirasse de métal doré.
L’aigle cria.
Le midiien fit volte-face, adressa à Djinn des mots simples :

- Restons là. A quoi bon accomplir la mission si nous pouvons obtenir quelque chose d’une valeur immensément plus grande ?

D’une façon ou d’une autre, Ashtareos finit par convaincre le Shadow Dragon Slayer, après un dialogue de quelques minutes.
Quant à la justification de « l’échec » de la mission ?

- Un sort a été jeté sur le trésor volé. Rien ni personne ne saurait le lever. Cela dit, nous nous portons volontaires pour le garder de tout autre… Larcin… Aussi nous installerons-nous dans la demeure où il est entreposé.

Mais les plans du jeune homme ne s’arrêtaient pas là. Il l’avait décidé. Il changerait les choses à Fiore. Pour que cette place d’abondance jamais ne périsse, jamais ne tombe entre les mains de Zeref. Oui. Ce serait lui qui protégerait Fiore. Lui, le bambin né dans la boue. Lui, l’enfant perdu dans un cauchemar sans fin. Lui, l’adolescent suivant le Dragon. Lui, le jeune homme se forgeant un destin grandiose.
Un palais, un trésor, un dirigeant. Il ne manquait désormais plus que l’élément principal de l’entreprise…
Un peuple.
Et c’est ainsi que la guilde de Golden Reign fut créée. x375.
Pour que tous ceux qui désiraient faire de Fiore le havre de paix et de plaisir qu’il devait être.

• • •

Paré de sa fantastique armure, Sirael se tentait accoudé au large balcon de sa chambre, observant les hauteurs de Kaenrish, au loin.
Cela faisait quelques mois que Golden Reign avait été créée. Les deux Dragon Slayers avaient démarché les mages qu’ils avaient croisés lors de leurs précédentes missions dans tout le Sud du pays et qui leur avaient parlé de Valmar M. Fiore. Assez rapidement, la nouvelle guilde avait pris de l’ampleur. Sirael, maître de guilde, s’exposait à la lumière, organisant régulièrement des sortes de discours de propagande à Kaenrish. Djinn, second de son ami et donc « Premier Chevalier », restait dans l’ombre, agissant avec toute l’efficacité et la rapidité qui lui incombaient. Quant à Kirduin ? Le lionceau avait bien grandi et un début de crinière commençait à couronner sa face royale. Dans le Golden Palace (nom dont la propriété avait été baptisée), il possédait un statut spécifique. Nul ne pouvait lui causer du tort sous peine de subir les foudres de Sirael. Ceci dit, le jeune lion allait souvent quémander caresses et jeux à certains membres de la guilde (qui avaient tout de même l’autorisation de lui faire comprendre qu’il lui fallait se calmer quand il s’emportait).
En somme, tout était parfait. Golden Reign prenait lentement de l’ampleur…

Soudain, quelque chose attira l’œil rougeoyant du Light Dragon Slayer. La jungle séparant le Golden Palace de Kaenrish semblait frémir, comme secouée par le passage de quelque bête. Méfiant, il plissa les yeux et fixa son regard sur la lisière de celle-ci.
Quelques minutes plus tard, un homme en sortit. Un homme. Puis un autre. Un rang. Deux rangs. Trois rangs. Cuirasses argentées luisant au soleil, chevaux pour les gradés. Ils s’arrêtèrent sur l'herbe entre la lisière de la jungle et le début de la presqu'île sur laquelle se situait le palais.
L’armée royale.
Que voulaient-ils ?
Sirael serra les dents et se retourna vivement, faisant voleter derrière lui son pagne rouge. Il traversa l’intégralité de son palais à une vitesse surnaturelle, hurlant à tous de se préparer au combat. Certes, l’affrontement n’était pas obligatoire… Mais, sait-on jamais.
Ashtareos s’apprêtait à pousser les grandes portes de sa demeure lorsqu’un fracas assourdissant l’arrêta. Les murs tremblèrent comme son visage frémit. Quelque chose avait touché le Golden Palace…
Il ouvrit les portes… Et vit une poignée de mages encore en position, mains frémissantes tournées vers le palais. Le maître de guilde suivit des yeux la direction de celles-ci. Une des flèches s’élevant du palais était tombée, arrachée à sa base par un déferlement de magie.
Le nom de Valmar M. Fiore fut hurlé. D’un côté, de rage ; de l’autre, de loyauté.
Et la guerre commença.

• • •

La bataille avait été courte mais intense.
Nombreuses fut les pertes des deux côtés.
Et le Roi avait gagné.
Ou du moins le croyait-il…
Les cadavres de Sirael, de Djinn et de bien d’autres avaient touché le sol. Certains étaient factices. D’autres non.
Un mage illusionniste avait orchestré l’évasion des survivants et les troupes du Roi s’en étaient allées, nullement intéressées par les richesses du Golden Palace.
L’action avait été simultanée. Valmar M. Fiore s’était attaqué à quelques guildes sans réelle raison… Par anxiété, sûrement.
Il savait son pouvoir convoité, il savait l’opinion du peuple quant à sa personne.
Une rage folle habitait désormais Sirael à sa moindre évocation. Cet homme l’avait forcé, par ailleurs, à tuer. Oui. Dans cette bataille, le Light Dragon Slayer avait tué des militaires, fou de colère.
Mais il ne le regrettait pas, non…
Il ne regrettait rien.

Ainsi Golden Reign subsista discrètement, officieusement. Profitant de son relatif anonymat en dehors de Kaenrish, elle y recruta de nouveaux Hommes. Ainsi, personne ne pourrait rapporter aux autorités sa survie. Par ailleurs, l’illusionniste ayant sauvé la guilde lors de la bataille contre les troupes du Roi lança un sort sur le Golden Palace pour que personne ne puisse l'approcher sans qu’un monstre apparaisse et se rue sur les intrus.
Ce n’est que quelques mois plus tard que le sort fut levé et que la guilde réapparut officiellement. Plus grande, plus puissante. Sûrement était-on allé prévenir le Roi de ce fait… Mais, quoi qu’il en soit, ce dernier n’agit pas, laissant passer sa dernière chance de réduire le rêve de Sirael en miettes.
Peu après cela, ce dernier reçut la visite d’un homme de grande taille à la peau basanée. De longs cheveux blonds tombaient sur ses épaules. Les rides qui commençaient à parcourir son visage soulignaient des yeux noirs comme la nuit.
Celui que l’on surnommait le Golden King le reconnu aussitôt. Des larmes noyèrent son champ de vision alors qu’il titubait en arrière, une main sur la bouche comme pour se garder d’ordonner, par réflexe, à ce fantôme de disparaître.
Car ce n’était en rien un fantôme.
Il s’agissait de Kanaan Ashtareos. Son père.
Scène de liesse.
Pleurs, sourires, étreintes.
Arrivé à Kaenrish par un bateau en provenance de Caelum, un autre royaume libre, Kanaan avait erré à Minstrel jusqu’à arriver à l’extrémité d’une presqu’île. Là, il s’était jeté de la falaise, désespéré et seul. Pourtant, à son réveil, il se trouvait dans un lit, en sécurité. Après avoir passé quelques années à Caelum, il avait décidé de gagner Fiore par pure curiosité… Avant d’entendre parler d’un certain Sirael Ashtareos une fois dans cette ville du Sud du royaume.
Malheureusement, les choses avaient changé.
Lorsque Sirael exposa à son père ses plans, celui-ci le repoussa. Son fils lui avait dit jusqu’où il pouvait aller pour atteindre ses objectifs.
A ses yeux, il était devenu mauvais.
Car une fois Golden Reign réapparue, le Light Dragon Slayer avait durci sa politique. Mensonge, trahison, discours contraire au sien… Cela lui suffisait, parfois, pour organiser des exécutions. Habitué à devoir survivre quoi qu’il fasse, le Golden King n’avait aucun scrupule à supprimer une vie si cela lui paraissait nécessaire. Certains avaient quitté la guilde, n'ayant pas signé pour assister à de tels actes. Le Golden King était devenu possessif, surveillant chacun des faites et gestes de ses hommes. Ses discours parfois extrêmes et radicaux en effrayaient quelques uns... Son père y compris.
Ténèbres dissimulées sous une masse d’or.

• • •

- Coupez une tête de l’hydre, Votre Majesté, et il en repousse deux autres. Vous allez l’apprendre à vos dépens, j’en ai peur.

Ainsi Valmar M. Fiore avait invité le Golden King à rejoindre l’alliance qu’il désirait créer. Destiny Flare, Sky Stand, Phoenix Ashes et… Golden Reign.
Premier janvier x377. Quelques mois après que Golden Reign était réapparue au grand jour.
Frederick Tarken, Camélia Nepheris, Fleur de Lunorée et Sirael Ashtareos réunis autour de leur souverain. Ils formaient désormais l’élite combattante du royaume, prête à défaire Zeref et ses alliés. Par ce geste, Valmar avait creusé la tombe de sa crédibilité déjà agonisante.
Léguer une grande partie de son pouvoir à des organisations n’ayant aucun lien avec le gouvernement… Pauvre homme… Sa bêtise était presque drôle.  
Le Light Dragon Slayer balaya la petite assemblée du regard et se fendit d’un sourire aussi discret que lourd de sens.
Une fois Zeref éliminé par ses soins, son ascension au trône ne serait que plus simple. Mais, pour l’heure, celle-ci devait être mise de côté.
L’instant était bien trop savoureux.
Quelque part, un aigle entama sa descente, serres en avant, vers un pigeon qui croyait pouvoir usurper sa place en volant à la même altitude que lui.
Le Traité était signé.

Le jeu des alliances a commencé.
Huit participants.
Quatre pour chaque camp.
Qui déjouera l’échiquier tout entier ?

Du sang versé naîtra effroi comme joie.
Seigneur sombre et vil.
Souverain fébrile.
Emerge entre eux un nouveau concurrent.
En quel roi placeriez-vous votre foi ?